de Mr. Fachudo.
El Fachas.
Cara desangelada..., como si cargara el problema mundial número uno en la espalda, las neuronas, el corazón y el hígado.
Sentado en el auditorio parlamentario tomando posición casi casi fetal.
La pancita, panzota dirán otras, por delante.
Y el cuerpo apachurrado.
Sumido.
Caído.
Apoltronado.
Y sus piernitas entrecruzadas.
Y las manitas también, empalmadas.
Como si fuera un vendedor de automóviles en abonos a quien le hubiera ido mal la semana por terminar.
El lenguaje corporal, en su dimensión colosal.
La imagen del hombre derrotado.
De capa caída.
La bilirrubina, en el más bajo nivel.
Como cargando una pesadilla anímica, cerebral, y ni modo, como Garrick, el payaso de Inglaterra, tratar de fingir...
Pero al mismo tiempo, el cuerpo lo traiciona.
Primero, que los tenis de Gómez Cazarín costaban 300 pesos.
Luego, que 400 pesos.
Ahora, que son de 700 pesos, digamos, para lucirse en las comparecencias.
Además, una chamarra fifí cara, a menos, claro, que sea pirata.
Comprada, digamos, en el tianguis de Hueyapan de Ocampo.